方冷一走在回家的路上，有些冷，初春，。
一天的了，迎接他的是又一个的夜晚，和日落月升的。
三十平的，一室一厅，每个月的三千多一些，的家装，着窗外的的，竟然给了恣意的。
方冷躺在屋子里，没有开灯，但敞着，里着不的。
就是这样的、重复、再重复的，只是里的。
这孤独的轻轻地抚去了方冷的，谁也再夺不走这唯一的可以安憩的。
不知不觉，窗外也了下来，喧嚣也明日再战的。
这时方冷起身，了只属于夜的寻觅。
在他的眼里，前方是那么的难辨，他不知道前进的，只是仿佛似的翻开写字台上那本未合上的书，读。
就像昨天。
就像明天一样。
几十年过去了，方冷，卒。
他没有挥一挥，没有留下，也没有留下值得的。
这是不是你正在的？！